O Gato

Um dos ídolos da minha infância de futuro-futebolista-famoso foi o Alhinho, que imitei mal vesti pela primeira vez o equipamento com as cores do clube da minha terra, calcei um par de chuteiras com pitons de borracha e passei a jogar os meus sonhos num campo pelado de saibro e sequioso de mercurocromo mas como se me encontrasse a planar nos holofotes relvados do estádio da Luz. Desse sonho vivido em inúmeras colecções de cromos de jogadores com as caras manchadas de rebuçado, usurpei o uso das meias deixadas displicentemente em baixo, mais a camisola debruçada sobre os calções e o cabelo encaracolado, no meu caso por comprido, do Alhinho, cuja forma de se antecipar aos lances lhe valeu o cognome de «Gato». Como não poderia deixar de ser, o início da minha fugaz carreira de jogador da bola, que naquela altura acumulava com a de impulsivo coleccionador de cromos, foi feita na mesma posição do campo que praticamente inventara para ele mesmo e que se chamava libero. Pois foi também livre a queda que ele fez agora, aqui, num hotel de Benguela, no fosso de um elevador que o enganou, ao dizer-lhe que subia ao 6º andar para afinal ficar estancado no rés-do-chão. Conto continuar a imitá-lo, como certamente ele faria se tivesse sobrevivido e passar a deitar a ponta do pé no chão do elevador antes de lá entrar, como se a experimentar a temperatura da água à entrada da banheira. Gato escaldado...