Herói de pés-de-barro confessa-se

Nas vésperas do regresso a África após umas férias de Natal prolongadas pela demora na emissão de vistos que acrescentaram a burocracia às delícias das rabanadas e do bolo-rei, encontrei-me com ex-colegas de trabalho desejosos de me ouvirem relatar o que tem sido este desafio angolano. Para lá das questões profissionais, percebi a curiosidade pela ousadia de me ter estabelecido, mais com bagagens do que com armas, por terras dos Cus de Judas. E finalmente descobri uma imagem de aventureiro que até então não sabia ter. Entre pares que se arrastam num carrosel de cargos cada vez mais enclinados, equilibrismos hierárquicos, aumentos-abaixo-da-inflação, anos-que-faltam-prá-pré-reforma, gestão de novos-projectos tão consabidos quão requentados, mais uma interminável porrada de ressabiados novos-desafios, reconheci-me na tela do herói que ousara bater com a porta no nariz da rotina, levantar amarras do tédio do dia-a-dia alcatifado da zona de conforto de cada um e zarpar rumo a um mundo desconhecido mas certamente povoado de aliciantes descobertas e recompensas que, estranhamente para mim, descobri habitar nalgumas daquelas cabeças. Na minha, neste martirizado puzzle existencial que tem sido o meu dia-a-dia, confesso que apenas subsiste uma casa banhada pelo Inverno da Armona, o deserto descalço da praia que se calcorreia em kilómetros de areia atapetada, o apinhado das ondas quentes e tímidas do sotavento, a revisita aos livros de Sartre e aos de todos os outros que vale a pena reler durante os alaranjados fins de tarde das varandas de Tavira, enfim, o calor dos dias perdidos com as minhas mulheres, o tremor das noites empatadas com a mais velha delas e a sensação de vitória de ter sobrevivido à ausência de tudo isto. Coisa pouca para um nomeado para herói, já se vê.